C’est sa semaine. Celle du père. Pour moi, celle du vide. Celle où la maison sonne creux.

Je rentre plus tard du boulot, sans course contre la montre, sans détour par l’école et le supermarché pour m’assurer qu’il ait bien une protéine, un légume et un fruit pour le dîner. En théorie, du temps pour moi, en pratique, un trou béant. Manque la bande-son de sa présence : les rires, les “mamans” répétés façon mantra, les questions philosophiques ou absurdes qui s’empilent sans fin. Je pose mes affaires, le silence m’accueille. Son absence prend toute la place. C’est calme. Mort presque. Évidemment. Il est la vie, toute la vie.

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