J’ai maté Too Much, et Lena Dunham est de retour. En sueur, en vrac, en chair vive. Des étreintes parfois moches, des orgasmes bancals, des répliques qui claquent. Du chaos et du cœur à nu. Et d’un coup, me revoilà propulsée treize ans en arrière. Girls. L’époque où elle a tout fait explosé, l’écran et les normes.

Girls, cette claque. Je n’avais jamais vu ça. C’était impoli, imparfait, imbattable. Et ça m’a traversée comme une lame. Des meufs à poil, pas photoshopées, pas spécialement sympas ou stylées, là ni pour aguicher ni pour sauver personne. Pas lisses, pas calibrées, pas validées. Juste là. À suer, à chier, baiser mal et pleurer fort. Des dialogues géniaux, des silences gênants, des ventres mous, des crises d’angoisse sans musique douce pour les encadrer. Des corps en travers de l’image, des névroses en pleine lumière. Crade et dense.

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